aufgestaute luftvon Fiona Kreindl

durchatmen und durchstarten. ohne

dem loslegen. wir bleiben liegen,

rühren uns nicht. lassen unsere

finger einen tanz mit den

 

grashalmen anfangen und bleiben

liegen. im feuchten gras, dessen

feuchte erde unsere füße ganz

braun gefärbt hat. du magst

 

braun, ist es doch die farbe

von flüssiger schokolade und

die kannst du schließlich nicht

genießen. schnellesser nenne

 

ich dich. dass meine hände auch

dich oft berühren, dich streichen,

scheint dich nicht zu kümmern.

du bemerkst es vielleicht aber

 

auch nicht. wieder atme ich

durch. will der aufgestauten luft

mit ihren worten freien lauf

lassen und dir sagen, wie gern

 

ich dich hab. du hörst nicht

zu. deine augen wandern zu

dem, der wenig zu sagen hat.

Und weg sind deine finger, deine

 

füße. weg ist das warme gefühl

in meinem bauch und weg ist der

wind. da ist nur die schwere,

aufgestaute luft, die sich ihren

 

weg zur erde bahnt und mich

dabei einschließt. sie fesselt mich,

knebelt mich. kein wort kommt

noch aus mir heraus. nur du gehst

 

noch frei, wie du bist, zu dem,

der nichts zu sagen hat. hörst

dir seine laute an, bewunderst

seine vokale und hörst doch

 

nichts.