Der Vorgeher

Schritte schreiten still am Straßenrand,

wagen waagrechte Seiten und die Mitte nicht

Der runde Blick übersieht die Kanten der Ferne,

glättend schweift der polierte Vorgeher

über heißen Asphalt.

Von hinten ein scheinbar glühender Ruf,

aber schreiten Schritte weg vom Straßenrand

so ebnen sich die Wogen des Teers,

unten gezeichnetem Fuß.

Das Geländer verspricht Halt

doch haltet nicht.

Die schwarzen Ströme der mittleren Masse,

zu Fall gebracht.

Haut genutzt,

um zu leben,

weiter,

zerrt sie der Sturm von den Knochen

oder schleift das Wasser sie

zu glattem Stein.

Die Rippen schlingen sich

um die Flügel der Lunge,

zu schützen gelobt

doch wie fliegen zarte Flügel

ohne weitem Raum?

Die Ferne scheint dunkel

ertrunken im Teer,

der hier fest

aber vorne noch silbern reflektiert

wie ein letzter,

zögernder Atemzug

vor dem Bruch des Versprechens.

Vor dem Bruch der bereits gebrochenen Versprechen,

wenn sich der Schritt verirrt

und der Vorgeher stirbt.