Gegangen sein

Druckunterschied – mit jedem Luftloch lässt die Schwere in mir nach, Mikrosekunden der Schwerelosigkeit bis die bis die Erdanziehung mich zurück in den Sitz presst.

Meine beiden Augäpfel, die sich nach innen drehten, als die Maschine abhob und den Boden unter sich ließ. Sie scheuen jetzt das grelle Licht, das aus der Nebeldecke hervorbricht. Vergessen ist der Schneeregen.

Der Blick aus dem U-Bahn-Fenster offenbart in der Dunkelheit doch nur meine eigenen Augen, müde von ständigem Druckwechsel, die Adern rote Äste auf wolkigem Grund.

Dann, schemenhaft, Pflanzenskelette im Licht der sich öffnenden Tür. Bei der leichtesten Berührung zerbröseln Blätter zwischen zwei Fingern.

Ihre kahlen Knochen ragen ausladend über Terracottatöpfe. Meine Erinnerung taucht den Abend in merkbar ausgebleichtes Grün.

Ein Übermaß an unverbrauchter Luft lässt meine Lunge nach Atem ringen.

Während ich Kreise drehe, die keine Kreise sind, im Labyrinth aus Tischbeinen und Heizkörpern.