Die Marionettenspielerin

Er streicht vorsichtig über ihre Wange, das Porzellan,

an dem er sich schneidet,

hinterlässt ein weiteres Mal eine Wunde,

die Widergeburt der Narbe,

die sein Inneres zeichnet.

 

Er ist hungrig nach

der Kälte.

Er kann sie nicht mehr von

der Wärme

unterscheiden.

 

Sie ist die Marionettenspielerin,

zieht an den Fäden,

zieht an den Wunden,

bis sie erneut bluten,

bis er niederstürzt.

 

Doch sie wird mitgezogen.

 

Ein Sturm aus der giftigen Obsession

Der Sturm, den sie brauchen, ihre Luft zum Atmen

Der Sturm zerreißt die Kontrolle, nährt ihren Dämon.

 

Sie ist die Tänzerin

im Schatten der Nacht.

Die Nacht flüstert seinen Wunsch.

Ihre Silhouette, das Spiegelbild in seinen Augen

es zerfließt mit den Tränen

zerfließt wie die Träume.