Habe Mut zu sterben

„Lyn, steh auf!“, rief mich mein Vater. Jeden Morgen dasselbe, mein Wecker läutete, ich stelle den Wecker ab, mein Vater kam rein und weckte mich, ging in die Küche und nervte mich von da aus. Mein Bruder begegnete mir im Flug, er blickte mich schief an, und da wars um mich geschehen, ich schlug ihn zusammen. Er krümmte sich vor Schmerz. Nach meinem morgendlichen Wutausbruch ging ich in die Küche und holte mir aus der Besteckschublade ein Messer heraus und betrachtete meine Arme, ich habe sehr viele Narben und Wunden. Die kalte Klinge des Messers glitt durch meine Haut wie durch Butter. Ich spürte mich selbst wieder, ich spüre, wie mein Herz schlug und die Wunde pulsierte. Als mein Vater das Blut sah, schrie er: „Pack deine Sachen!“. Zuerst dachte ich, ich müsste ausziehen, aber knapp eine Stunde später wurde ich in die Psychiatrie eingewiesen. In der Psychiatrie wurde ich gründlich untersucht, die vielen noch offen Wunden wurden versorgt und zugenäht. Die Ärzte fanden nichts, was meine plötzliche Verhaltensänderung erklären hätte können.

Nach einer Woche ging ich auf dem Flur spazieren, als ich ausrutschte und hinfiel. Als ich meine Augen wieder öffnete, blendete mich ein Licht, ich lag gefesselt auf einer Liege. Eine Schwester schob mich in einen brummenden Tunnel und erklärte mir sie, würden nur ein paar Aufnahmen von meinem Gehirn machen. Ich lag 45 Minuten in diesem lauten Gerät. Nach einer Stunde wurde mein Vater auf die Station bestellt, um ihm zu sagen, ich sterbenskrank sei. Sie haben den Auslöser meiner Veränderung gefunden. Ein großer, gefährlicher Hirntumor. Natürlich wurden alle möglichen Therapien angefordert und sofort begonnen, man klammerte sich an die 40 prozentige Lebenschance und hoffte auf ein Wunder, ich konnte nicht viel dagegen tun, ich war erst 16 Jahre alt.

Nach der 3. oder 4. Chemotherapie fing ich an, mit den Ärzten zu diskutieren, ich wollte nicht mehr. Sie brachten alle das Argument, ich hätte mit der Therapie mehr Zeit. Ich flehte die Ärzte an und schrie sie an, dass ich lieber ein paar glückliche Wochen als qualvolle Monate verbringen wollte. Nach vielen Diskussionen habe ich die Ärzte überzeugen können, die Therapien abzubrechen. Ich hatte den Mut zu sterben, ich habe nie daran geglaubt, wieder gesund zu werden, und deshalb wollte ich meine letzten Tage leben und nicht mit Therapien verschwenden, die für mich keinen Nutzen hatten.

Zuhause genoss ich meine letzten Stunden in vollen Zügen, ich war dankbar für jeden Herzschlag und Atemzug. Am 14. Mai. ging ich abends in mein Zimmer, als mir war plötzlich schwarz vor Augen wurde und ich zusammenbrach. Schnell wurde ich ins Krankenhaus gebracht, wo ich sofort operiert wurde.

„Todeszeitpunkt 23: 26 Uhr.“, schrieb der Arzt in den Operationsbericht. Eine Hirnblutung beförderte mich ins Jenseits, meine Organe wurden gespendet, jemand würde sich darüber freuen, noch eine Weile auf der Welt zu sein.