Kein Ende - Die Uhr tickt.

Vererbbar wie die Form der Nase,

spukt mir durchs Gehirn bei Tage.

War der Kampf schon verloren,

bevor ich war geboren?

Ob Tochter, Sohn, Kind,

die Hoffnung geht verloren geschwind.

Die Angst, sie nimmt und nimmt,

während ich immer tiefer sink.

Vielleicht wird wieder alles gut?

Wie dem auch sei, ich ziehe meinen Hut

vor allen, die es schafften,

Falsches wieder gut machten.

Werde ich je zu denen gehören,

die alles und jeden verloren?

Die Uhr sie tickt und tickt,

während es kein Ende nimmt.