Vielleichtvon Fanny Koelbl

Und dann war ich fort, im Herbst–

fort von der Vorstadt, deren Straßen gesäumt sind

mit Häusern aus Stein, in welchen hängt

in den Räumen die Kälte –

Ich war fortgegangen, hingekommen zu einem Himmel

hellblau und leuchtend, der erstreckte sich

bis in die Ferne.

 

Breite Straßen zogen sich

nach Norden zu den Bergen und

gegen Süden zum Meer und

verwandelten sich in verschlungene Küstenpfade,

die mich brachten zu Buchten

mit feinem Sand und rauschenden Wogen sich an den Klippen brechend.

Als sich das Jahr dem Ende zuneigte,

tanzte ich mit Fran barfuß den Strand entlang.

Die Luft wehte lau übers Meer, uns entgegen;

wir warteten bis die ersten Feuerwerkskörper in die Luft schnellten,

einen violett-grünen Schauer über uns versprühten,

ehe wir uns übermütig in die Arme fielen.

 

Im Winter, als es manchmal regnete,

aber öfter noch die Sonne schien,

im Winter, als wir konnten

was wir wollten,

als wir hinabfuhren zur Küste,

wo Feuer brannten im Sand und –

Musik in unseren Ohren dröhnte,

als es kälter wurde und wir uns alle

in Autos zwängten und wegfuhren,

irgendwohin –

Hinauf, von wo aus wir die Weite überblickten,

das Meer im Süden, die Berge im Norden

und alles schien so unendlich und –

 

war es doch nicht.

 

Und dann eines Tages, im Frühling, ganz plötzlich,

fernab der Buchten und weit weg von wogenden Wellen,

fernab der brennenden Küste und fort von Fran.

Nicht mehr gehen können,

weit weit weg,

bleiben müssen.

 

Wieder fragen, wieder sehnen,

was vielleicht wartet in der Fremde.

Wieder im Sand die Zehen vergraben,

wieder sehen den azurblauen Himmel, vielleicht

wieder spüren die kühlende

nächtliche Luft in den Lungen;

Atmen immer weiter, wieder

hören die tausenden Stimmen

des Tages, der Nacht und

widergespiegelte Gesichter,

Geschichten, Geheimnisse wieder und wieder

berührt, erzählt und verraten.

Wieder lauschen dem Murmeln,

dem Kreischen,

dem Schluchzen, dem Rufen auf Straßen und Plätzen.

Wieder hoffen zu reden, zu streiten

zu lieben zu küssen

zu tanzen – vielleicht

 

im Sommer

ist es ein zaghaftes Treten, kaum kann man es Tanzen nennen;

ein Fuß vor den anderen, als ob es das erste Mal wäre,

zu schreiten zur Musik –

Die fließt aus Lautsprechern, aus kleinen,

ganz winzigen, ganz leise;

Wir wissen noch, wie es geht, das Tanzen,

auch wenn wir geglaubt haben –

Es vielleicht zu vergessen,

wenn wir aufhören, Fuß vor Fuß zu setzen und

Schritt für Schritt weiterzugehen

weiterzutanzen irgendwohin, aber wohingenau –

 

das wissen wir nicht, heute, im Herbst.