Wenn der Tag meine Wohnung wär

Ich bin ins Leben eingezogen,

hab die Einrichtung besorgt,

von Hehlern einen Stuhl geborgt

und in den Morgen gestellt,

darauf sitze ich und verdiene Geld, mit dem ich jenes Sofa kaufte:

schattengestreift

wie dein Haar, sich drückend vor Staub,

das seinen Bezug bedeckt wie Laub,

Tote unsrer Bäume.

Wir haben zu Mittag oft gesaugt,

Luft die sich unsrem Atem entzieht

in andre heisre Hälse flieht und

in den Müll geleert.

Verkehrt die Küche am Nachmittag,

dem ich neues kochen will,

damit 16 Uhr exotisch schmeckt,

verdreckt hab ich die Abwasch,

in der alte Teller stehn.

Verstehn tu ich meine Decke nicht:

abgeflacht und abgedacht

das Dosendach, sein Decker lacht,

weil ich es stürzen wollte,

„Soll ich nie ins Dunkle sehn?“

„Weiß ist schön“, meinte er und

wischte sich die Hände

an seiner Schürze ab.

Ich gab dem Abend ein Gesicht,

einen Spiegel in dem er sich bricht,

verschwindend in die Nacht,

in das Bett, in dem er liegt

und an der weißgestrichnen Decke

nur sich selber sieht.