Chaos - hier - in mir

Sie müssen mich verstehen. Er hört nicht auf, mich auf Schritt und Tritt zu verfolgen. Ich schreie ihn an, doch es ist ihm egal. So egal… Warum kapiert er nicht, dass ich ihn nicht länger ertrage? Man möge ihm ein Annäherungsverbot erteilen.

Worte, die ich der am anderen Ende der Leitung sitzenden Frau in den Hörer brülle. Die Verfolgungsjagd hat ihren Höhepunkt erreicht. Doch es ist nicht „jemand“, der mich verfolgt, es ist mein Hass, der Mauern in mir erbaut hat, die wie das Unkraut in meinen Hochbeeten gewachsen sind und mich nun von meiner einst so präsenten Unbeschwertheit wie ein Stacheldrahtzaun zu trennen scheint.

Die durchaus seriös erscheinende Annonce einer Heilkräutermagierin, die mir zwischen die Finger gekommen ist, hat sich so angefühlt, als wäre sie der Schlüssel zu meinem Glück. Doch hat sie mich endgültig in meinen finanziellen Abgrund gestürzt, anstatt mir in einen zumutbareren Lebensabschnitt zu verhelfen.

Das vermeintliche Glück lässt lange auf sich warten. Meine glücklichen Phasen will die Besitzerin dieses verlogenen Mundwerks mithilfe von Fotos verschiedener Lebensabschnitte und der Auslesung der dort herrschenden Aura zurückholen. Doch heute habe ich begriffen, dass all das Schwachsinn gewesen ist. Noch einmal opfere ich einen Hunderter auf dem Altar ihrer fragwürdigen Zauberkünste. Denn mein Glück scheint sich währenddessen irgendwo zwischen ihren Räucherstäbchen in Luft aufgelöst zu haben.

Ich beschließe, nicht länger vor dem Hass zu fliehen, sondern ihm entgegenzutreten.

Zuhause. Die Fotoalben. Wo sind sie? Sie türmen sich auf der Kommode neben dem Fernseher, die seit Jahren vor Überlastung einzustürzen droht. Alte Erinnerungen – sie schlummern dort seit Jahren unter einer dicken Staubschicht. Meine Wahl fällt auf das samtig-grüne Buch. Behutsam streiche ich mit meinen Händen über das Papier. Zwischen den vergilbten Seiten begegnet mir ein Gesicht, das ich einst mein eigenes genannt habe. Meine Augen, die damals noch mit der Sonne um die Wette gestrahlt haben. Mein Lächeln, so sorglos. Ich wage es, einen Blick auf die kürzlich geschossenen Fotos von mir zu werfen. Das soll wirklich ich sein? Ich erkenne mich selbst nicht wieder. Die junge Frau, die ich einmal war, scheint mir fremd. Wie ein Schlag mitten in mein Gesicht, dessen Mundwinkel offenbar beschlossen haben, sich dauerhaft Richtung Erdboden zu orientieren.

Wann bin ich zu einer Marionette geworden, die sich von Fremden an den Fäden ziehen lässt?

Wann hat sich der Hass gegen mich verschworen?

Wann?

Wann?

Wann? ? ?

Heimgesucht von einer plötzlichen Melancholie, die sich wie ein Schleier um mich legt, blättere ich durch die Seiten und merke, wie der Hass meine Lebensfreude mehr und mehr schwinden lässt, bis sie schließlich ausradiert ist.

Der nicht zu bändigende Hass jagt mich, bis ich in der Dunkelheit verschwinde. Ich nenne ihn Feind, doch er ist der Einzige gewesen, der meinen Namen noch gerufen hat…

Mein Körper die Hülle, der Hass die Fülle. Geblieben die Stille, gekommen der Wille.