Der Tod des Lebens

In dieser düsteren Winternacht hätte er nicht aus der Wanne steigen sollen, sowohl das Wasser und auch die verseuchte Seife waren schon lang über die Kante geflossen.

Das Blut rinnt entlang der Rillen des Asphalts und mit jedem weiteren befleckten Bordstein erstickt der kämpfende Atem das schmerzverzerrte Stöhnen. Der Himmel wirkt sehr nah, so, als ob der alte Mann hochschweben oder die Sterne zu ihm herabsteigen würden. Plötzlich knallt es laut und das Drücken des Abzugs brennt in seinem eigenen Leib. Da steht er in voller Lebensgröße, der Tod persönlich. Nun bloß nicht einschüchtern lassen, jetzt bloß nicht anfangen zu zittern, weiter so tief einatmen und nicht ausatmen. Er flüstert ständig denselben Satz - "Heute bestimme ich das Ende. Heute. . . ", doch ihm ist nicht bewusst, dass der hinterhältige Schuss in den Rücken des Todes, die Blinden unter seinen Geistern zum Sehen, die tauben Torheiten seiner schwarzen Seele zum Hören und die stummen Gefühle seines Herzens zum Schreien bringen wird. Kurz vor der Ecke zur dunklen Sackgasse greift er noch einmal tief in die Manteltasche und legt die Hand, wie im Bad Tausende Male geprobt, um den rauen Holzgriff, führt den Zeigefinger entlang der stählernen Sicherung, schiebt sie zur Seite und mit der Berührung fährt die Kälte des Stahls durch seinen Arm in seinen ganzen Körper und verwandelt sich in einen zittrigen Schauer. Ihn hat doch der kalte Wind gewarnt, als er durch die leeren Straßen ging! Jetzt tritt er rückwärts in die Fußstapfen, die er vor vielen Augenblicken hinterlassen hat. Die lange Straße parallel zur Promenade, links, doch davor rechts abbiegend in die gelblich beleuchtende Gasse, vorbei am Obdachlosen im Hauseingang und zuletzt die Treppen hoch zur Wohnung im Dachgeschoss. Auf der Türschwelle fällt dem jungen Herrn noch ein, dass er seine Haut eincremen, anschließend auch parfümieren sollte. Schließlich geht er doch den Tod töten, aber ihm fehlt die Zeit dafür. Er schnürt die Stiefletten auf, während ihm die banale Vorbereitung und der unnötige Wutausbruch im Badezimmer bewusst werden. Unpassend ertönt eine Nachricht auf dem Handy: "Erskin, hast du morgen Zeit? " Ich bezweifle es. Erskin sollte lieber zu einem Besen greifen, mit dem er die bespuckten Scherben auf dem Boden wegfegt. Das blendende Licht der Glühbirne verbrennt Blicke, nun muss er das Spiegelnde doch zerbrechen, drauftreten und draufrotzen… Vorhin hat er noch die glänzenden Haare zur Seite geleckt und gekämmt. Erskin erregt wahrlich sein Spiegelbild. Seine Reflexion springt in ständiger Eile von einem Bild zum anderen. Freilich hat er ihn aufgesucht, gewiss auch gefunden und sich ins Bad geschlichen. Der Sterbliche muss ihn nicht ausfindig machen. Der Tod wohnt ihm schon inne. Die rechte Hand greift zum Bademantel und der linke Fuß rutscht auf der rutschfesten Matte aus. Vielleicht sollte der Knabe zuhause bleiben. Sogar den Hahn abzudrehen vergisst er, wo seine Gedanken wohl sind, aber wen interessiert‘s, das Rohr in der Wand ist ihm so fern. Tropfen für Tropfen verfärben seine Tränen das Wasser. Sekunde für Sekunde weint er immer doller, rollt sich immer mehr zusammen, stets die Augen zusammenpressend. Ein Säugling, gewaschen mit allen Wassern, eigentlich so rein und sauber, ist jetzt hier. In dieser für viele elenden und manch Menschen edlen Welt.

Man sagt die neugeborenen Kinder weinen, weil sie auf die Narrenbühne des Lebens geboren werden. Aber fürchten sie sich nicht eher vor dem, was nach dem Tod kommt? Vor dem Unbekannten. Wir leben nicht unser Leben, auch wenn es uns so scheint, viel eher sitzen wir in einem Wartezimmer eines Gottes, stottern unsere Zeit ab und warten, bis wir aufgerufen werden. Wohin und wofür? Das kann auch ihm nicht beantworten.