Kinder des Verlangens

Die Kirche für Menschen ohne Glauben, Bässe wirken wie Klangschalen. Die Trance setzt ein.

 

Wir haben schwimmen gelernt in gepressten Weintrauben.

 

Kinder des Vergnügens, des Verlangens.

 

Öffne deine Augen wie deine Pupillen und erinnere dich daran, morgen nichts mehr zu wissen.

Wenn der Himmel wieder blau ist, wenn er jemals wieder blau sein wird, weiß niemand wie viel wir heute fließen.

Auf dem Tisch. Du siehst mich an. Du willst mich unbedingt, aber du hast aufgehört. Mit mir. Du bist clean. Clean wie sauber im Wörterbuch zwischen Satyrikon und Sauberkeit. Sauber zwischen dir und mir.

 

Aber hier, in dem violetten Licht,

spiegelt

die Kugel an der Decke das Licht nur auf mich. Ich leuchte im Dunkeln, ich brenne in deinen Augen, in deiner Nase. Du siehst mich immer noch an und ich wünschte, du könntest sehen, dass ich dasselbe tue, meine Reflexion, meinen Scheinwerfer auf dich gerichtet habe.

 

Der fünfte Fastensonntag, ich bin verhüllt mit einem violetten Tuch. Als wären die Hände Jesu an mich genagelt,

als müsstest du auf die Knie gehen vor mir, wenn es Frösche vom Himmel hagelt.

Nach vorne gebeugt, mit den Ellenbogen auf den Oberschenkeln gestützt, verschränkst du deine Hände und kommst mir näher. Ich meine deinen Atem zu spüren, aber ich bin fast vakuumiert, eingepackt wie Tiefkühlgemüse. Die Hülle aus durchsichtigem Plastik biegt sich und dehnt sich aus, rüttelt mich, ich falle hin und her. In diesem Moment frage ich mich, ob du erkennst, wer ich bin. In diesem Moment erkenne ich selbst nicht, was sich in deinen viel zu groß gewordenen Pupillen spiegelt.

 

Ich liege in deinen Händen und noch nie fühlte ich mich so klein darin, wenn du mich gehalten, wenn du mich getragen hast. Ich sehe anders aus, als das letzte Mal, als du mich gesehen hast, weil das mein Wunsch war. Wenn ich abends im Bett gelegen und mir gewünscht habe, deine allergrößte Begierde zu sein. Ich spüre Luft auf mir. Du lässt Luft durch den Druckverschluss, der sich langsam öffnet, durch den dein Parfüm gemischt mit Wein hereindringt.

 

Ich falle langsam auf die Tischplatte.

Billiges Ikea Glas, das dein Gesicht verzogen spiegelt.

Das Kinn hängt lang gezogen in Richtung Boden, weg von deiner Stirn, die sich nach den Sternen an der Decke streckt. Ich wünschte, ich wäre auktorial, wünschte ich hätte mir dies gewünscht. Dann wüsste ich, ob du dich noch erkennen kannst.

 

Ob du dich erkennen kannst

willst,

oder jemals wieder wirst.

 

Du hüllst die reflektierende Oberfläche in fiedernden Samt ein. Die Lust lässt sich nicht mit Stoff beschichten. Was darunter ist, ist eingeprägt in dein Gehirn, wenn die Oblate bereits im Blut schwimmt.

Ich erkenne dich, als der, der du bist, wenn ich die Tischplatte mit deinem Abbild verzogen durch das Plastiksackerl wahrnehme.

Dein Spiegelbild ist immer noch ein Kind des Verlangens, des Vergnügens.

Ein Kind im Spiegeltisch, das mich braucht.

Stück

für Stück.

Korn

für Korn.

 

Du behältst den Rest von mir bestimmt für später auf.

Und du schnupfst, benutzt mich wieder, wenn es mich begehrt, wenn mich das Kind im Glas braucht.