morgenblauen

ihre nackte haut wirkt im licht vom morgengrauen noch blasser als ohnehin schon. es sollte eigentlich morgenblauen heißen, denkt sie, denn wie sie da so liegt, auf dem milchfarbenen leintuch, blickt sie hinaus auf ein blasses blau. sie schwingt ihre beine über die bettkante, tapst zum bad. die haare auf ihrem körper stellen sich beim kontakt mit den kalten fliesen auf. blaue zahnbürste in die linke hand, minzzahnpasta drauf, grauer scharfer schaum im mund. warum ist heute alles so blau und grau? sie hält ihre augen auf die keramikschüssel geheftet, in welcher sich die spucke sammelt. normalerweise begutachtet sie sich im spiegel, ihre dunkelbraunen augen und rosigen lippen. heute nicht.

das wasser rauscht in ihren ohren, fließt aus ihrem mund, spritzt in kleinen tröpfchen an ihre wangen. kuschelsocken, sie zieht sich kuschelsocken an, zur unterwäsche dazu, zündet die hellblaue duftkerze an, drückt das ende vom kugelschreiber ein paar mal hinunter. sie starrt auf das leere blatt, die unverzierten linien. normalerweise schreibt sie poesie darauf, malt literarische mandalas, reißt die wörter aus dunkelblauer tinte wieder raus, wirft die sätze aus wegwerfwörtern in den mistkübel. heute nicht.

ihr rücken fällt an die sessellehne, sie schaut durch ihr zimmer, lässt den schwarzen schnörkelrahmen nicht in ihr blickfeld treten. sie bläst die kerze aus, beobachtet den grauen rauch, wie er durch ihr zimmer fließt. er tanzt ganz schön, so immer dünner werdend. warum ist heute alles so blau und grau? vielleicht hilft kalte luft, ein spaziergang zur trafik? sie zieht den hellgrauen pulli an, eine jogginghose, steckt sich kabelkopfhörer in die ohren. klimpernder schlüssel in ihrer hosentasche, beißender wind in ihrem gesicht. jetzt ist er graublau, der himmel. spätes morgengrauen, denkt sie. warum ist heute alles so blau und grau und graublau? normalerweise würde sie ihren kopf nach links bewegen, sie selbst würde aus dem erdgeschoßfenster zurückschauen, mit vom wind zerzausten haaren, mit von dunklen schatten untermalten augen. heute nicht.

ihr schuh drückt auf ihre große zehe, quetscht bei jedem schritt unangenehm gegen ihren nagel. sie zieht den gedanken an den leichten schmerz lang, bis das leuchtende schild auftaucht. drückt am tschickautomaten auf pueblo, pueblo ist blau, und hält ihren ausweis dran. die metallbox braucht ein paar anläufe, bis die altersfreigabe funktioniert, bis sie ihre karte dranhalten kann, bis der bildschirm ihr zeigt, dass die zahlung durchgeht. ihre finger zittern, beim umschließen der schachtel. ihre finger zittern noch immer, beim schützen der kleinen flamme. sie zieht den rauch tief in ihre lungenflügel, atmet aus. sie schaut zu, wie sich grau mit grau vermischt. warum ist heute alles so grau, so grau und blau und blaugrau? normalerweise wäre sie reingegangen, in die trafik, hätte den verkäufer gefragt, wie es ihm geht. er hätte die frage zu ihr zurückgeworfen, sie hätte ihn wie immer angelogen. heute nicht.

sie latscht einatmend, ausatmend, mit rauchwolke hinter ihr den grauen asphalt entlang. die vorbeifahrenden autos rauschen über den lautstärkepegel in ihren gehörgängen. der tschickstümmel landet am boden, wird flachgequetscht von ihrer schuhsohle, wird liegen gelassen. es ist kalt im stiegenhaus, aber windgeschützt. dafür ist sie dankbar. dankbar ist sie auch für den orangenen lift, denn er ist nicht farblos und verwaschen, nicht so wie die wolken und der rauch. nicht mal blau ist er, der aufzug, und das beruhigt sie, denn warum ist heute alles so blau und grau und graublau? sie schaut nicht auf die uhr, öffnet nicht den kühlschrank, schaltet nicht den herd ein. sie geht den gang entlang und schiebt sich durch die halb geöffnete zimmertür. normalerweise wäre sie kurz vorher stehen geblieben, hätte sich nach rechts gedreht, hätte ihre schiefen selbstgeschnittenen stirnfransen in der spiegelung zurück an die richtige stelle geschoben. heute nicht.

heute legt sie ihren kopf in der stille des raumes auf ihren angezogenen knien ab und lässt das grau durch das fenster eindringen, lässt es in ihre haut sickern. sie umschließt den kugelschreiber fest mit ihren fingern, versucht die tintenbuchstaben sinnvoll anzuordnen, aber da ist nur graublaues morgenblauen und blaugraues mittagsgrauen und warum ist heute alles so blau und grau und graublau und blaugrau? ihre augäpfel hüpfen die zeilen entlang. die tinte ist verschmiert, verfluchte hastige hand. das reißen von papier zerreißt die stille. das mischmasch von blaugrau und graublau landet im mistkübel. normalerweise würde sie jetzt jemanden anrufen und quatschen, musik aufdrehen, das album mit dem blau und grau. heute nicht.

sie stemmt ihre arme gegen das holz, schiebt sich weg vom tisch, legt sich auf das milchweiße leintuch und starrt raus aufs blaugrau, und warum ist heute alles so blau und grau und graublau? die frage hallt durch ihren kopf, schlägt gegen ihre schädeldecke. sie lässt die fragezeichen auf sich eindreschen. sie weiß nicht, wie lange sie da verharrt, ihre innere uhr ist vor lauter verwaschenen farben aus dem takt geraten, aber das graublau verschwimmt um sie, und da ist überall nur grau und blau und blaugraues graublau, und warum ist heute alles so blau und grau? und das blaugrau draußen wird langsam dunkel, also schmeißt sie ihr gewand über einen sessel und schiebt den grauen duschvorhang zur seite, dreht den hebel vom wasserhahn, lässt die dampfende wärme über ihre haare fließen, über ihre mit geraden mustern übersähten arme, über ihren rot getupften rücken, über das muttermal an ihrer wade. aber sogar die wand der dusche ist grau, und der plastikrasierer ist blau, und warum ist heute alles so blau und grau und graublau? die wärme füllt ihre lungen, vernebelt die atemwege, fließt über stirn und hornhaut und fingerspitzen. fingerspitzen mit blau lackierten nägeln schlagen gegen den wasserhahnhebel, warum ist heute alles so blau und grau und graublau und blaugrau? die plötzliche abwesenheit des heißen wassers macht sich schlagartig spürbar. das handtuch kratzt, aber sie wickelt sich ein und greift nach ihrer blauen zahnbürste, sie schrubbt ihren mund bis das zahnfleisch brennt, und sogar der zahnpastaspuckeschaum ist grau, und warum ist heute alles so blau und grau und blaugrau? und langsam beginnt sie zu knacksen, die schädeldecke, vor lauter grau und blau und graublau und blaugrau, und sie weiß nicht ob das unangehme geräusch in ihrem trommelfell vom aufprall der zahnbürste kommt, die ins waschbecken purzelt, oder ob ihr schädelknochen dem druck nicht mehr standhalten kann. was sie weiß ist, dass sie die kombi von weißem keramik und grauem schaum und blauer zahnbürste nicht aushält, denn warum ist heute alles so blau und grau und graublau? normalerweise hätte sie das chaos liegen lassen und wäre einfach ins bett gegangen, hätte sich morgen darum gekümmert. heute nicht.

heute werden ihre knöchel vom waschbeckenrand-umklammern grau, verdammt wieso schon wieder grau? und sie macht den fehler, den fehler den sie den ganzen tag vermeiden konnte, hebt ihren kribbelnden kopf und erstarrt, denn ihre dunkelbraunen augen schauen nicht zurück, das silber in ihrer nase funkelt sie nicht an. da ist die badezimmertür, und der dunkelgraue duschvorhang, aber sie wird nicht zurückgeworfen, vom reflektiven glas. da ist nur grau und grau und grau, ab und zu durchbrochen von einem tupfer blau. warum ist heute alles so grau und blau und blaugrau? normalerweise würde sie jetzt zum lichtschalter greifen, sich in der warmen weißen bettwäsche einhüllen, sich eine pille aus der orangenen dose einwerfen, zu räucherstäbchengeruch und langsamer jazzmusik in den schlaf sinken. heute nicht.

heute ist die orangene dose leer, von den kleinen ovalen fehlt jede spur, das räucherstäbchen von gestern ist hinuntergebrannt, die jazztöne sind längst ausgespielt. da ist nur noch eine stille, untermalt von endlosem blau und grau. die siebzehn anrufe sind nicht durchgegangen, zu der hauthülle die farblich der mittlerweile ausgekühlten bettwäsche stark ähnelt. gestern hätte sie den deckel noch zudrehen können, reflektieren können, im spiegel am gang und im bad, im erdgeschossfenster am weg zur trafik. heute nicht. heute ist die abwesenheit von jeglichem geräusch ohrenbetäubend, dröhnt durch den grauen raum. und das wird sie auch noch weiterhin, noch mindestens bis zum morgenblauen.