Schau durch mich hindurch

1.

 

Etwa 80 sind es, möglicherweise auch mehr. Nachts Menschenmengen einzuschätzen ist keines meiner Talente. Von Hand abzählen fällt mit weniger Fingern erstaunlich schwer. Beinahe militärisch marschieren sie wie eine Fischschule ins Meer. In Zehnerreihen. Bei der Menge an Leuten wäre es wohl sinnvoller, sich in

zwei Gruppen zu teilen, aber was weiß ich schon. Was denkstn du dir? Manche sind ordentlich angezogen, andere machen den Eindruck, sie wären sie dabei unterbrochen worden, ihren Rausch nach einer Party auszuschlafen. Trotzdem bewegen sie sich in einem beinahe einstudiert wirkenden Rhythmus, in identen Abständen zueinander, mit derselben Haltung ins stillstehende Wasser. Wie der heilige Sebastian. Also die Haltung. Der Kopf nach hinten geworfen und die Brust nach vorne gespreizt, als hätten Dutzende Pfeile sie getroffen.

 

Ein Bursche trägt einen Fischerhut, eine Badehose und Crocs. Auf dem Fischerhut zeichnen sich die Worte „born to die" ab, auf den Crocs das Wort „YOLO". Bisschen zu kalt dafür, oder nicht? Neben ihm steht eine ältere Frau mit dunkelrotem Hosenanzug, einer Schmetterlingsbrille und einem Flechtkorb. Darin schmiegt sich eine weiße Katze, also im Flechtkorb. Hoffentlich achtet die Frau darauf, die Katze nicht mit dem Schirm zu treffen, den sie da wild umherschwenkt. Sie wird schon aufpassen, das Muster der Schirmbewegung bleibt ja schließlich konstant gleich. Ob die Menschen sich gegenseitig kennen, ist nicht klar. Zumindest kommunizieren sie nicht miteinander. Nicht mal ein Blick aufeinander. Ein Wunder, wie die Prozession trotzdem funktioniert. Warum bin ich noch nicht nach Hause gegangen? Es ist fürchterlich dunkel im Meer, also am Strand.

 

2.

 

Ihre Lippen beben leicht. Ihre Augenlider fallen schwer herab. Ihr Blick ist auf den dunklen Himmel über dem Wasser gerichtet. Sie sieht die Leere, die Leere so wie die beim Schließen der Augen. Traurig ist sie, traurig über ihr Leben. Darüber, den Zug zu ihm verpasst zu haben, sicherlich. Ihr pinkes Cocktailkleid: makellos. Ebenso ihr linker Stiletto. Sie hätte noch das letzte Bargeld aus den Schatullen holen können.

Den Kummer hat sie sich verdient.

 

Seine Lippen zu einem breiten Grinsen gezogen. Gelbe, brüchige Zähne. Sein Körper umhüllt von vielen Schichten zer-fetzter, beschmutzter Kleidung. Der Typ ist so verloren, dass er denkt, er marschiere ins Mühlviertel zum Dealer. Sicherlich. Er wuchs wohl als Waisenkind auf, er verdient die Vernachlässigung. Ja, das tut er. Dass er jemals etwas Nützliches zu unserer Gesellschaft beigetragen hätte, ist von Anfang an ausgeschlossen gewesen. Auf seinen Schultern sitzt ein weißer Papagei: „Ic libe dich, ic libe dich, ic libe dich.“ Ein unbrauchbares Leben, ist entschieden. Nicht dass er sich noch für fähig hält.

Ihr Schmunzeln auf den Lippen. Ihr starrer Blick. Eine wahre Hexe. Wird das Kätzchen zum nächsten Opfer ihres kranken Hirns? Ich warte nur darauf, dass der Schirm ausrutscht und das Fleisch durchbohrt. Friedlich schnurrt das Kätzchen vor sich hin. Woher kommt dieser Hass auf alles Blühende, Unschuldige, Lebendige? Ihr fehlt ein Teil. Ich verstehe euch, eure Ängste, aber manches Leben ist es nicht wert.

 

3.

 

Fast wäre mir nicht aufgefallen, wie weit die Gruppe bereits ins Meer marschiert ist.

Mit der Ebbe rüttelt sich mein Hirn wach.

Fülle vergeht, nur Fehler bleiben. Der Schirm schwingt in unverändertem Muster. Der Rhythmus bleibt unverändert. Drei Schritte vor, einer zurück. Lauter heilige Sebastians. Brecht eure verdammte Haltung.

 

Das Makellose verliert an Reinheit. Kälte zieht tiefer in die Körper. Werden alle Waisenkinder zu Drogensüchtigen? Besser: Sind alle Drogensüchtigen als Waisenkinder aufgewachsen? Also mein Freund Bruno hatte Eltern, sogar zwei, bevor er sich in seinen Gedanken verlief.

 

Yara war die Einzige, die mich je liebte. Du hast mich verpasst oder dich. Yara, der Zug traf verfrüht ein. Ich weiß, dass du mich geliebt hast. Du hast verpasst. Den Weg weg von mir gewonnen. Freu dich doch, sonst wärst du heute auch hier.

 

Bruno, du liebst. Trotz Fehlern im Hirn. Ist wohl aufrichtig. Den Weg zu verlassen, etlichen Möglichkeiten zu begegnen? Nutzt du sie? Laufen sie hinter deinem Rücken vorbei? Ich kenn dich doch gar nicht. Wirf mir keine Ideen hinterher.

 

Bruno. Du kennst meine Fehler nicht.

Yara. Du bist nicht mein verdammter Sklave.

 

Wird die Flut uns endlich von den Landkarten schwemmen? Unsere Unvollkommenheit heilen. „Ic libe dich, ic libe dich, ic libe dich.“ In welcher der Zehnerreihen versinkt ihr?

 

4.

 

Der Flechtkorb wechselt Besitzer. Kannst du die Katze lieben, du bekamst sie doch nie? Bring sie nicht zum Fauchen, lass sie weiterschnurren.

 

Dem Bub wird eine Zigarette gereicht. Der Frau ein Paw-Patrol-Rucksack. Sorry, aber die ist zu alt für sowas. Kurz zuckt sie, bevor sie ihre leere Hand ausstreckt und ihre Schmetterlingsbrille dem Nebenmann reicht.

 

Vermisst denn keiner von euch was? Niemand scheint etwas zu vermissen. Besitzt denn keiner von euch was Brauchbares?

Niemand scheint etwas Brauchbares zu besitzen.

 

Ein kleines Mädchen schwingt einen Schirm in konstant gleichbleibender Bewegung. Das kniehohe Wasser scheint ferner, als ich dachte. Ich rauche meine Tschick fertig. Seit wann rauche ich eigentlich?

 

5.

 

Habe ich mein Mitgefühl an mir selbst verschwendet?

 

Verstehst du es nicht? Ich möchte nicht, dass du mir blind folgst. Ich möchte, dass du für dich selbst einstehst und mit mir streitest. Du bist dein eigener Mensch,

nicht mein verdammter Sklave. Erniedrige dich bitte nicht so.

 

Die Furcht davor dass meine Gedanken an Lebendigkeit verlieren. Dass sie mich nicht mehr zu überraschen wagen. Wie bleibe ich Mensch, wenn ich mich von keinem in der Formation unterscheiden kann? Wenn meine Ambivalenz in der Perfektion untergeht.

 

Ich bin ein Albtraum, also für mich.

 

6.

 

Könnt ihr mir eure Vollkommenheit schenken? Sie mir vor die Füße werfen, um meine Hände zu füllen? Nein, nein. Das könnt ihr nicht. Also ihr wollt nicht.

 

Ich gebe den Rhythmus, sie auch, er auch.

Ich geb auch ein Leben, das ihr niemals hattet. Das Unkraut, das ihr jätet, um Brennnesseln zu pflanzen.

 

Könnt ihr mich sehen, so wie ich euch sehe? Euer Haupt nach hinten geworfen, so wie meines. In den Himmel. Vor euch laufe ich. Oder hinter euch.

 

7.

Etwa 80 waren es, möglicherweise auch mehr. Aus meinem Mund krame ich die Fehlenden, also die Finger.

 

„Hast du ein Feuer für mich?“ Der ist 10. Was denkstn du dir?

 

„Ic libe dich, ic libe dich, ic libe dich.“ Ich dich aber nicht, ich dich aber nicht, ich dich aber nicht. Was denkstn du dir?