Spiegelsplitterfelder

Früher war alles

anders.

„Was ist deine früheste Erinnerung?“

Ich weiß es nicht.

Und ich wüsste es

so gerne.

Aber manchmal habe ich das Gefühl,

dass ich mit allem, das ich neu finde,

meine Vergangenheit

ein Stück verlerne.

Wie war das mit dem

Aufstehen

und dem „Ich bleib noch, bis du eingeschlafen bist“?

Mit den Stimmen aus dem Wohnzimmer.

Geschirrklappern.

Orangene Wände.

Und jetzt sind da nur noch

meine viel zu kalten Hände.

Ich würde gern verstehen,

wie die Zeit so schnell vergehen kann,

obwohl ich mich immer so eingefroren fühle.

Ich würde gern verstehen:

Woher kommt dieses Heimweh?

Seit wann bin ich so müde?

Seit wann bin ich so traurig?

Seit wann bin ich,

wie ich jetzt bin?

Es gibt viele Versionen von mir.

Sie werden nie ganz zu einer,

obwohl sie mittlerweile

immer ähnlicher aussehen.

Es gab eine Zeit,

da war ich eine Fremde in jedem Spiegel.

Da war nicht ich,

sondern jemand anderes.

Jetzt bin ich nicht mehr,

wer da mal war.

Und es gab eine Zeit,

da wollte ich keine Spiegel mehr sehen.

Ich wollte mich nicht mehr sehen.

Da ist zu viel,

das da nicht hingehört,

hab ich mir gesagt.

Aber den Spiegel

hab ich trotzdem nicht weggeräumt.

Und jetzt bin ich nicht mehr,

wer da mal war.

Es gab eine Zeit,

da hatte ich Angst vor fremden Menschen

und jetzt versuche ich nur noch,

keine von ihnen zu werden.

Ich bin nicht mehr,

wer ich mal war.

Erinnerungen prägen, wer du bist.

Wer bin ich,

wenn ich mich an so wenig erinnern kann,

dass es wehtut?

Wer bin ich,

wenn sich meine schönen Erinnerungen

noch immer in den Schatten der anderen flüchten?

Wer bin ich, wenn ich nur weiß,

wer ich

nicht bin

und am Ende nichts mehr übrigbleibt?

Wer bin ich?

Und wer war ich einmal?

Heimweh.

Früher habe ich geweint

und dann Ausreden dafür erfunden.

Heimweh.

Je länger ich versuche, mich jetzt zu erinnern,

desto stärker wird es.

Also

streiche ich meine Wände

in der Farbe,

die sie früher mal hatten.

Also

starre ich auf alte Fotos,

alte Texte,

meine Worte.

Also

suche ich.

Ich suche nach mir.

Was ist noch übrig?

Ich frage meinen Spiegel.

Ich frage ihn so oft.

Sag mir, was ich will.

Sag mir, was ich fühle.

Sag mir,

wer ich bin.

Aber er formt Risse,

bis er dann zerspringt.

Jetzt stolpere ich verzweifelt

durch ein Feld aus Spiegelsplittern

und suche nach Scherben,

in denen ich mich noch erkennen kann.

Und ich versuche mich zu erinnern.

Ich versuche mich zu erinnern,

wer ich war,

bevor ich sein wollte.

Bevor ich sein wollte,

wie du.